Lo que parece ser es
lo que justamente
no somos.
Buenos, inmortales,
sinceros y humanos.
Somos endemoniadamente
mal paridos en el destiempo
en la perversidad en el
dominio de la apariencia.
Somos envidiablemente
ricos y poderosos
pobres e indeseados.
Hijos de nuestros inventos,
se quiebran nuestros deseos
enfrentando la realidad
en la muerte.
Somos del universo una partícula,
imbéciles, unos sábelo todo.
Somos una poesía que no rima.
2 comentarios:
tengo el desafío de que encuentres en mí aquella poesía que rime...
besos talentoso vagabundo!!!
no soy poeta, no soy escritora, pero me gusta tu poesía y escritura.
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