“En esta ventana, la de mi alma, ya no recuerdo si dejé las espinas al cerrarla para que nadie más entre en mí. O si fuiste tú que en tu apresurada huída te despellejaste y quedó tu piel custodiando estoicamente mi soledad”.
Esas palabras me escribió en la postal que me envió desde Paris hace 30 años y desde aquel día la he leído cada 15 de Mayo que es el día de su cumpleaños. Pero este año he decidido volver a Paris por su onomástico y me gustaría verla nuevamente aunque se que eso es imposible. Su prematura partida dejo en mi la marca de la culpa, esta postal fue su despedida y su suicidio mi muerte.
Esas palabras me escribió en la postal que me envió desde Paris hace 30 años y desde aquel día la he leído cada 15 de Mayo que es el día de su cumpleaños. Pero este año he decidido volver a Paris por su onomástico y me gustaría verla nuevamente aunque se que eso es imposible. Su prematura partida dejo en mi la marca de la culpa, esta postal fue su despedida y su suicidio mi muerte.
