En el inmaculado blanco de mi página cae juguetonamente una hoja desprendida por el viento otoñal y libera mi sufrimiento de iniciar el primer verso de este fallido poema.
En Blanco se queda la poesía al ver tantas imagenes descritas sin palabras, más la sensibilidad del autor es la celda de cristal que las encarcela sin necesidad de adornos ni versos rebuscados.
Bello todo lo que encuentro en tus lares mi amigo. Hace un tiempo atrás visité tu blog en silencio, la maga es así, primero timidamente. Como te contaba aquí vi una sombra y me agradó, pues en mi blog yo también tengo la mía. Un beso Artísta.
1 comentario:
En Blanco se queda la poesía al ver tantas imagenes descritas sin palabras, más la sensibilidad del autor es la celda de cristal que las encarcela sin necesidad de adornos ni versos rebuscados.
Bello todo lo que encuentro en tus lares mi amigo. Hace un tiempo atrás visité tu blog en silencio, la maga es así, primero timidamente. Como te contaba aquí vi una sombra y me agradó, pues en mi blog yo también tengo la mía. Un beso Artísta.
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